Son náufragos del desierto
los sufridos changarines,
trabajando en los confines
donde sólo canta el viento,
que sopla su seco aliento
sobre el sudor animal,
que se hace costra de sal
sobre las pieles curtidas,
mientras llora como herida
la más honda soledad.
Antes que ese toro cruel
del cansancio los derrote,
llenan sus ojos de noche
y sueñan que una mujer
como agüita de jagüel
viene a lavarles las penas,
a quitarles las cadenas
de este pasar tan amargo,
¡esto vivir changueando
por unas tristes monedas!
Yo no sé si a los patrones
que abandonan a los "changas"
con unos tachos con agua
y mezquinas provisiones,
los golpea en ocasiones
un fugaz remordimiento,
pero yo tengo por cierto que no
tendrán por hermana
a la dignidad humana,
ni siquiera cuando muertos.