Quizás por sus venas de brazos tallados
cabalgue un cacique boleando misterios,
ancestros baguales, por él ignorados,
habitan callados su gesto tan serio.
Su rostro curtido parece más viejo,
el yugo lo surca por dentro y por fuera,
si a veces lo acuna meciendo aparejos
la muerte que tiene lo suyo de obrera.
Allí va...
peón de silleta
repechando el día
con su bolso viejo.
Allí va...
rezando la changa,
porque calle abajo
Dios está más lejos.
Lo veo salir de tempranos vagones,
trepar la avenida con alma gorriona.
Tendrá sus angustias, también sus razones
si un vino cualquiera lo crispa, lo entona.
Se ajusta las cinchas igual que un apero,
si fuera el andamio su triste montura
¿qué don, qué coraje lo anima al obrero
para ir a pelear un mendrugo en la altura?
