Quién sabe dónde ha nacido
la llama de los cantores,
que viene desde hace siglos
iluminando la noche.
En las pampas bajo el cielo,
en la sierra o en el monte,
el grito se prende fuego
a orillas de los fogones.
La copla sale del pecho,
de adentro de los amores,
que no son cosas del viento
las cosas que canta el hombre.
La boca de los cantores
abre en el tiempo camino
a fuerza de sentimiento
y en busca de su destino.
Fecundan como la rosa,
en el secreto silencio
y duran más que mi boca
las coplas que canta el pueblo.
La muerte por más que quiera
no ha de quitarle la vida,
la flor se va pero queda
adentro de la semilla.
Vamos, vamos, copla arriba,
cielo abajo, tiempo adentro,
que hay que ganarle a la vida
las prendas de su misterio.
