I
Vienen hilos de mi sangre,
bajando el Ande surero
y tiemplan pulso y madera
memorias de los abuelos.
Búsqueme don Mingo Tello
en su guitarra aún que sea algo,
de las cuequitas aquellas
de pañuelo, punta y taco.
II
Cueca va cantando el alma
al rumbo cordillerano;
por "El Maitén" si está el "Cholo",
para "Epuyén" si hallo al "Pancho".
Que salte de prima en prima
agua de este lloradero
que salga al aire la cueca
con el vuelo del pañuelo.
Estribillo
Aire bolsonero, sí,
aromas tiene tu pago,
cuando florecen las trovas
que ha sembrao don Abelardo.
