Trabajador del estilo,
mano prieta en la madera,
pájaro muerto en el alba,
yo también ando tu huella.
Tu guitarra es mi guitarra,
purita sabia pampeana,
cuando estoy solo en las noches,
busco tu voz en el alba.
Y cuando caiga la tarde,
aquí por mi patria baya,
estarán voces amigas
evocando tu guitarra.
Del otro lado del tiempo
vendrá tu estampa paisana
